文学驿站

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第2章（第4页）

不过这样一来就没时间跟我们小杜疯狂一把了。

&rdo;她做了个鬼脸，这时候有人按铃。

&ldo;真烦。

&rdo;她这样说。

我呆呆地坐在桌前，觉得大脑已经满得没有一丝缝隙。

桌上那堆凌乱的邮件里有封航空信，不用说是父亲写给我的。

不过我现在懒得拆开。

其实我对父亲的印象实在说不上深刻。

他一年只回来一两次，皮肤晒得黑黑的，明亮的眼睛里全是异乡人的神情。

小时候他总是把我高高地举起来，说：&ldo;让爸爸看看天杨又变漂亮了没有。

&rdo;吊灯就悬在我的头顶上，我在他漆黑的瞳仁里看见了有点胆怯的自己。

父亲在非洲一待就是十年。

我十二岁那年，他因为多年来在非洲的出色工作得到了联合国教科文组织的一个什么奖学金赴法国深造，几年后就留在那里，不过每年仍然会把至少三分之一的时间耗在非洲。

这之间他结过婚，又离了，我有一个从未谋面，今年才五岁的小弟弟，不大会讲中文的混血宝宝‐‐就是这场婚姻的纪念。

我把那封信放到包里，站起来。

把白衣扔进柜子。

腿脚酸疼，真恨不得把鞋脱下来丢进垃圾筒。

走廊上的日光灯永远给我一种超现实的感觉。

我喜欢这寂静。

慢慢地走，踩着自己的脚步声。

从童年起，夜晚医院里安静的走廊就让我心生敬畏。

不止走廊，医院里的很多场所都让人觉得不像是人间。

比方说爷爷的办公室，那是我小时候最喜欢去的地方之一。

爷爷是放射科的主任，给人的身体内部拍照片。

他站在一个硕大无比的镜头后面，对病人说&ldo;不要动&rdo;或者&ldo;深呼吸&rdo;之类的话，只是从不说&ldo;笑一笑&rdo;。

他把x光片抖一抖，夹到灯板上。

x光片抖动的声音很好听，脆脆的，很凛冽，可是不狰狞。

&ldo;这是心脏。

&rdo;他指指一团白得发蓝的东西，戳戳我的小胸口。

&ldo;是蓝的？&rdo;我问。

&ldo;是红的。

&rdo;爷爷说。